... de cris qui ] poignarde le silence. Victor Hugo, maître de mes rêves ? Dans le désert, jai, je crois, abandonné ma peau de souci. Est-ce cela le sans souci du pèlerin ? Parce quil ny a pas de but ? Ou parce que chaque pas est le But. Il ny a rien à atteindre sinon le désert. Il ny a rien à faire sinon marcher. Les pensées passent, défilent, senchaînent, semboîtent et paraissent de moins en moins importantes face à ce qui est : linstant ...